Una canción queda sola en medio de la calle.
Teme haberse contagiado otra fiebre de lumina.

Este hombre sentado en una camioneta de asientos rojos.
Me busca en la escuela todos los dìas, me trae la merienda.

Es un hombre peligroso:
sabe que va a abandonarme.

voy a tirar piedras a tu casa
contra las puertas y las ventanas
a todas voy a envolverlas con un cordel que diga
"me lleva el viento
el viento..."

Hay una ausencia mínima en los restos de la tarde fría.
Como siempre quiere asustarme, recorrerme los huesos.
Pero estoy tranquila: no me esfuerzo en echarla. La conozco
de memoria. (junio 2004)

el año pasa girando y se va.

una noche la pampa estalla
caen los relámpagos como látigos
son feroces y alegres
revienta la pampa
se aturde el horizonte.

(año 2004)

¿Cuál es la opinión sobre usted que más le molestó?

Que los efectos de frivolidad (superficie labrada, textil del brillo: simulacro de banlones y fajas) sean leídos, significativamente, en detrimento de una supuesta “profundidad” (la que no es, diría Foucault, sino un pliegue de la superficie que se estira). Y, en esa misma dirección, que se infiera o sospeche, arguciosamente, un “torremarfilismo” en esa procura de iridiscencias veloces que le den, indecisas y ebrias, una forma (precaria, provisoria) al éxtasis dionisiaco o al desequilibrio batailleano. La poesía experimenta, pienso, un “plano de expresión”, cuya “armonía” se ponga, por así decir, al servicio de las convulsiones intempestivas, de las microtragedias del deseo, sin pretender “significarlas”, sino, a lo sumo, trazar, en el dolor (gozoso) de la "extracción de la piedra de la locura", leves líneas de fuga que intensifiquen –que hagan resplandecer en su reverberar- los estremecimientos del alma, las derivas (¿monacales?) de la pasión, los arrebatos o aún la fijeza. La contraposición (o adscripción, según los casos) a la llamada “poesía social” me molesta de lleno, pues lleva implícita toda una reducción, mampostería acartonada, a cierta formalidad legalista, que no da sino cauces asfaltados al remolino de los afectos. Y que se tome este trabajo fronterizo (“contra” o a espaldas del sentido) por un “ludismo” que rima con “boludismo”.

(((néstor perlongher. año 1989)))

El nombre de un hombre se despega del relato
busca echar raíces
desarrollar un argumento
pero nadie lo reconoce
y tampoco nadie lo mencionará.

Luego el nombre de ese hombre se va con el viento de los días
arrastrando polvillo caliente.

Luego de lidiar con él durante un mes descubro un libro estupendo.

"No hay que participar: la felicidad está en la imaginación, no en el acto. El placer se encuentra primero en la ilusión, y luego en el recuerdo."

Madame Bovary c´est moi, también.

"no llegar al extremo donde ya no se dice yo, sino al extremo en el que no tiene ninguna importancia decir o no decir yo".

(((d.& g.)))

...es malena, nuestra pequeña de charol

Despierta los peces con un movimiento circular del dedo del pie sobre el estanque.

Luego ellos se quedan mirando arriba -ojos de pez al cielo toda la noche- esperando que aparezca la agresora.
De hablarle, le lanzarían poemas conmovedores como especies exóticas. Y con la lengua picante, ella entendería lo espantoso de su indiferencia.

"El momento de la explosión es un momento de brusco aumento de la informatividad de todo el sistema e indica el comienzo de una nueva fase en la que el presente aparece como "un estallido de espacio de sentido todavía no desplegado" y el futuro "como el espacio de los estados posibles".

(((P.O. Arán citando a J. Lotman)))

En la torre de las delicadezas
se estremece el tornado.

Sandra

Sandra puede observar cómo va embruteciéndose, no se trata de un proceso ajeno a su conciencia.
Quiere agradar a los demás pero le resulta imposible, y en las contadas ocasiones que tiene de estar con ellos se muestra inoportuna y torpe. Su uso particular del humor la ubica en lugares indeseables.
Sandra sabe que va a quedarse sola, entiende que sus intentos carecen de sentido, que pierde aceite cada vez que entabla una conversación, cada vez que baila o se presenta.

Se consuela pensando que tal vez el repliegue pueda proporcionarle genio o encanto.
Sólo tiene que prometerse no aparecer nunca más.

Desaparecieron los cobertores de las camas
y el caos de la casa se desarrolla a cada momento.

Cuando dijiste “vamos”
no divisé la magnitud de posibilidades.

La medida de nuestra distancia se toma en función de los encuentros entre las cosas que nos pertenecen.
Por ejemplo: jamás mi pañuelo rozaría tu almohada, entonces cualquiera puede adivinar que no tenemos nada en común.


Aunque a la mañana se perciba un hilván permanente y delicado entre la taza de tu primer café y el borde de mi cama.